Donnerstagstour zu den Sonnenblumen an der Hohen Straße und dem vergessenen Stein 74.

Der Ruf des Steines führt in die gelbe Stille des Sommers.

Donnerstag. Ein Drängen in meinen Knochen, das nicht von der Stadt kam. Es war ein Ziehen in Richtung Süden, über den Hauptbahnhof hinaus, dorthin, wo Dresden einst an Kartoffeläckern endete. Ich folgte ihm. Die Hohe Straße empfing mich nicht mit Lärm, sondern mit einer hitzigen, gelben Stille. Sie standen in Reih und Glied, Wächter am Asphaltrand, Sonnenblumen. Ihre schweren Köpfe neigten sich, sie stemmten sich noch gen den Himmel, ein stilles, kollektives Beugen. Der Geruch war herb, erdig, nach reifendem Sommer. In ihrem Schatten lag die Vergangenheit wie schwarzer Humus, und ich wusste, heute würde ich graben.

Die Wächter der Hohen Straße bilden eine wandlose Mauer des Sommers.

Meine Schuhe knirschten auf dem ausgeblichenen Schotter des Seitenstreifens. Die Blumen bildeten eine wandlose Mauer, ihr Grün ein surrendes Fundament für das Gold der Blüten. Bienen arbeiteten sich als stumme Bergleute durch die Pollenfelder. Ich blickte die Straße hinauf und sah, wie die Häuserzeile abriss. Dahinter, hinter einem wilden Grün, ragte ein stumpfer, grauer Rücken auf. Ein Kirchturm ohne Spitze. Ein Gedanke formte sich, klar und kühl: Dies war kein Zufallsweg. Die Blumen waren Wegweiser. Sie zeigten mit all ihren Gesichtern auf jene verborgenen Steine, von denen die Stadt ihr Gedächtnis bewahrt. Ich verließ die Sonne und trat in den kühlen Schatten der Grundstückshecke.

Die Zahl im Dickicht offenbart sich als verlorener Stadtzahn.

Hinter der Hecke herrschte ein anderes Licht. Grün, gebrochen, gedämpft. Brennnesseln zischelten an meiner Hose. Ich folgte der südlichen Grenze, mein Blick auf den Boden gepresst, ein Suchender nach einem verlorenen Zahn der Stadt. Und da, zwischen Wurzelwerk und Efeu, war er. Ein kantiger Sandsteinblock, moosbewachsen, aber mit scharfen Kanten. Ich kniete mich in die feuchte Erde. Mit der Hand wischte ich über die verwitterte Oberfläche. Zahlen traten hervor: 16… 79. Und darunter, klar gemeißelt: 74. Der Weichbildstein. Der Atem stockte mir. Hier, im Dreck, lag die Markierung einer längst vergessenen Grenze, ein Schild, das einst „Hier ist Dresden“ sagte. Auf der Rückseite, so wusste ich, stand 1729. Eine zweite Jahreszahl, ein zweites Kapitel. Sie zu sehen, erforderte einen verbotenen Schritt auf das Nachbargrundstück. Ich blieb, wo ich war. Ein Geheimnis muss immer ein Geheimnis bleiben.

Das steinerne Antlitz trägt den eingebrannten Schatten des Krieges.

Die Hohe Straße mündete in die Nürnberger Straße. Vor mir erhob sich die Ruine. Nicht als trauernde Schönheit, sondern als kantiger, ernster Block. Ihre Mauern aus hellgrauem Sandstein hatten den Brand überstanden. In der nordöstlichen Wand, über einem zugemauerten Portal, thronte die Kreuzigungsgruppe. Die Figuren aus Stein waren geschwärzt vom Rauch des 13. Februars 1945. Ihr Leid war nicht weichgespült, es war eingebrannt, ein ewiger Schatten an der Wand. Die Inschrift darunter war entzifferbar: „Lobe Zion Deinen Gott“. Eine Aufforderung, ein Befehl aus einer Zeit, als dieser Ort noch voller Leben und dem Klang der ersten elektrischen Orgel Sachsens war. Jetzt antwortete nur der Wind, der durch leere Fensterhöhlen pfiff.

Die Tür zur Stille führt in einen Canyon voller steinerner Schlaflieder.

Ein schweres Eisentor versperrte den Eingang. Es war verschlossen, das Lapidarium der Stadt Dresden nicht für die Öffentlichkeit zugänglich. Doch zwischen Tür und Pfosten klaffte ein Spalt. Ich legte meine Handfläche gegen das kalte Metall, dann meine Wange. Mein Blick fiel in einen Canyon aus Stein. Säulenstümpfe ragten wie abgebrochene Knochen aus dem Boden. Kapitelle lagen aufgereiht auf Holzpritschen, verwaiste Kronen. Über allem spannte sich ein modernes, sachliches Dach, das die Hülle der alten Kirche zu einem Schutzmantel für Fragmente machte. Die Stille darin war nicht leer. Sie war voll. Gefüllt mit dem Gewicht von 7.100 geretteten Stücken, mit dem Echo von Meißeln und dem verglasten Schrei des Feuers. Diese Tür trennte nicht nur Raum, sondern Zeit. Ich stand im Heute. Dort drinnen wartete das Gestern.

Das Testament des Fabrikanten beginnt einen Tanz mit der Zeit.

Ich schloss die Augen. Der Geruch von nassem Stein verwandelte sich in den Duft von Schmieröl und Kohle. Ich sah ihn vor mir: Johann Hampel, den katholischen Maschinenbaufabrikanten von der Zwickauer Straße. Ein Mann mit einem ungewöhnlichen Vermächtnis. 1896 verfügte er, dass seine 750.000 Mark an die Stadt Dresden fallen sollten – aber nur unter einer Bedingung. Innerhalb von fünf Jahren musste im Süden der Stadt eine evangelische Kirche gebaut werden, und er und seine Frau sollten „unter ihrem Dach“ beigesetzt werden. Es war ein frommer Wunsch, der gegen das Gesetz verstieß. Die Stadt rang um eine Lösung. Das Geld war verlockend, die Frist tickte. Würde sie scheitern, fiel das Erbe an die katholische Kirche zurück. Der spöttische Name „Hampelkirche“ machte die Runde. Die Geschichte begann mit einem diplomatischen und rechtlichen Tanz um einen Toten und seinen Traum.

Der erste Grundstein wird zwischen Baugerüsten und Kartoffelfurchen gelegt.

Am 5. November 1901, kurz vor Ablauf der Frist, versammelten sich Herren mit Zylinder und Damen mit großen Hüten an der Ecke Nürnberger-/Hohe Straße. Hinter dem Hauptbahnhof begannen damals noch Wiesen. Zwischen Kartoffelfurchen und Baugerüsten für die neue Südvorstadt senkten sie einen Sandsteinblock in die Erde. Es war eine Grundsteinlegung für eine Gemeinde, die es noch nicht gab, für einen Kirchenvorstand, der noch nicht gewählt war. Aber der Wille des Fabrikanten war Gesetz. Sie gaben dem Phantom einen würdigen Namen: Zionskirche. Der Spottname verstummte. Zuerst entstand ein Provisorium aus Holz. Dann begann, Jahre später, der Bau des eigentlichen Wunders.

Ein Zelt aus Stein und Licht revolutioniert den Raum des Glaubens.

Die Architekten Schilling & Graebner hatten eine Vision für die Zeit um 1910: Keine längsschiffige Predigtkirche, sondern einen Zentralbau. Sie schufen ein Gotteshaus im Jugendstil, das wie ein gewaltiges, steinernes Zelt wirkte. Ein 50 Meter hoher Turm, in reich ornamentiertes Kupfer gekleidet, ragte daraus empor. Drinnen war die Revolution: Die 1.100 Sitzplätze ordneten sich fächerförmig, leicht ansteigend wie in einem Amphitheater um einen zentralen Punkt. Alle Blicke trafen auf die bronzene Kanzel und den Altar mit seinem 4,5 Meter hohen weißen Marmorkreuz. Die erste Orgel Sachsens mit elektrischer Traktur wartete darauf, den Raum mit Klang zu füllen. Und im Osten, in einem arkadenähnlichen Umgang, fanden Johann Hampel und seine Frau ihre letzte Ruhestätte – „unter dem Dach der Kirche“, wie gewünscht, und doch gesetzeskonform außerhalb des eigentlichen Kirchenschiffs. Die Weihe am 29. September 1912 vollzog Superintendent Kötzsch mit den Worten: „Aus Zion bricht an der schöne Glanz Gottes“.

Die Männer im Talar geben einer aufrechten Gemeinde ihre Stimme.

Leben zog ein. Eine Gemeinde von 5.619 Seelen formierte sich. Und auf die Kanzel, diesen architektonischen Brennpunkt, traten Männer mit Haltung. Auf Theodor Droese folgte 1923 Herbert Böhme. Ein Mann, dessen Mut sich später, 1945, zeigen sollte, als er als Superintendent in Meißen versuchte, die sinnlose Verteidigung der Stadt und die Zerstörung von Dom und Burg zu verhindern – wofür ihn die NSDAP zum Tode verurteilte. Ihm folgte 1932 Ringulf Siegmund. Beide waren Gegner des Nationalsozialismus. Ihre Stimmen hallten unter der innovativen Kuppel, sie trösteten, mahnten, stärkten. Für kurze Zeit war dieser Ort ein Zentrum nicht nur der Architektur, sondern des aufrechten Glaubens.

Der Glanz erlischt in der Bombenhölle einer Februarnacht.

Dann kam die Nacht des 13. Februar 1945. Der von Deutschland ausgegangene Krieg fiel auf Dresden zurück. In der Bombenhölle verbrannte die Zionskirche mit 90 Prozent der Wohnhäuser der Südvorstadt. Das hölzerne Zeltdach stürzte ein, die elektrische Orgel verstummte für immer, das Marmorkreuz zerbarst in der Hitze. Nur die steinernen Mauern und die geschwärzte Kreuzigungsgruppe an der Fassade widerstanden. Aus der modernsten Kirche der Stadt wurde eine leere Hülle. Die Stahlglocken überlebten und gingen als Leihgabe an die Auferstehungskirche, die ihre Bronzeglocken für den Krieg hatte abgeben müssen. Die Gemeinde schrumpfte auf ein Nichts, wurde aufgelöst. Der schöne Glanz Gottes war erloschen. Was blieb, war eine Wunde im Stadtkörper.

Baracke und Neuanfang aus schwedischem Holz und DDR Beamtenmut.

Aus Schweden kam Hilfe. 1949 bauten junge Menschen der Evangelischen Studentengemeinde eine geschenkte Baracke im Hof der Ruine auf. Ab 1956 teilten sich die wiederbelebte Zionsgemeinde und die Studenten diesen kargen Raum. 33 Jahre lang lebte das Gemeindeleben zwischen Holzverschlägen und den zwei ausgebauten Sakristeien der Ruine. Der Traum von einer neuen Kirche schien unerreichbar. Bis ein Versprechen des Lutherischen Weltbundes von 1965, eine Kirche zu schenken, nach langem Ringen mit den DDR-Behörden endlich Wirklichkeit werden konnte. Im Tausch gegen die Ruine erhielt die Gemeinde ein Grundstück an der Bayreuther Straße. 1981 legten sie dort den Grundstein für ein neues Zelt – diesmal aus Holz.

Das Lapidarium bewahrt die steinerne Genbank der Stadterinnerung.

Während die Gemeinde 1982 in ihre neue, helle Kirche einzog, erhielt die alte Ruine eine neue, unerwartete Bestimmung. Seit Kriegsende hatten Denkmalpfleger tausende Fragmente zerstörter Dresdner Bauten geborgen: Säulenstücke, Skulpturen, Schmuckelemente. Sie lagerten in Kellern, im Palais im Großen Garten, unter der Brühlschen Terrasse. Mit dem Wiederaufbau des Dresdner Schlosses 1985 brauchte man einen zentralen Ort. Die Idee war genial: Man nutzte eine vom Krieg gezeichnete Ruine, um die steinernen Überreste desselben Krieges zu bewahren. Zwischen 1994 und 1996 wurde die Kirche beräumt, gesichert und mit einem schützenden Dach versehen. Die Zionskirche wurde zum Gedächtnis der Stadt in Stein. Ein Lapidarium. Ein Ort, an dem die Trümmer der Geschichte sortiert, archiviert und auf eine zweite Chance warten.

Im Bauch der Steine schlafen die Satzbausteine einer zerrissenen Geschichte.

Meine Wange lag immer noch am kalten Tor. In meinem Inneren betrat ich den Raum. Meine Schuhe hätten auf dem blankgefegten Betonboden geklungen. Ich ging die Gänge zwischen den Regalen und Paletten entlang. Da lag der zarte Blattkranz eines Kapitells aus der Renaissance. Daneben der grobe, heroische Kopf einer sozialistischen Plastik. Ein Stück Gesims, verziert mit Weintrauben, die Beute von Tauben. Der abgeschlagene Arm einer Engelsfigur, der noch immer zu segnen schien. Jedes Fragment war ein Satz aus einer zerrissenen Geschichte. Zusammen waren sie ein stummes Geschrei. Die Luft roch nach kaltem Staub und Verwesung von Putz. Doch in dieser Sammlung des Verlustes lag eine ungeheure Kraft. Es war kein Museum des Todes. Es war ein Keimling. Eine Genbank für die Erinnerung der Stadt. Hier schlief die Möglichkeit der Wiedergebunt.

Rückkehr zum Licht mit dem Prinzip der steinernen Sommerspeicher.

Ich löste mich vom Tor. Das grelle Tageslicht schmerzte in den Augen. Ich wandte mich um und ging zurück, vorbei an der schwarzen Kreuzigungsgruppe, den steinernen Zeugen. Zurück die Nürnberger Straße entlang, zurück zur Hohen Straße. Die Sonnenblumen standen unverändert da. Doch mein Blick auf sie hatte sich gewandelt. Ich sah in ihnen nicht mehr nur Sommer und Vergänglichkeit. Ich sah das Prinzip des Lapidariums. Sie wandten ihre Gesichter der Sonne zu, sammelten jeden Tropfen Licht, speicherten ihn in ihren Kernen. Sie bewahrten die Essenz des Sommers für den kommenden Winter, für die nächste Saat. So wie die Steine in der Ruine das Licht einer vergangenen Zivilisation bewahrten. Der steinerne Stein Nr. 74 und die lebendige Blume – sie waren Teile desselben Kreislaufs: Bewahren, um neu zu beginnen.

Welche Spuren hinterlassen wir als Fragmente für die Zukunft.

Die Stadt drängte wieder an mein Ohr. Das Summen der Straßenbahn, das Gespräch von Passanten. Ich stand an der Haltestelle, ein Mensch von heute, getränkt in die Geschichten von gestern. Welche Spuren hinterlassen wir? Fragmente aus Beton und Glas? Daten in einer Cloud? Die Zionskirche lehrte mich: Eine Spur ist nur dann wirklich, wenn sie einen Widerstand hat, an dem sie sich brechen kann. Wenn sie Material ist, das verwittern, das gerettet, das neu zusammengesetzt werden kann. Johann Hampel hinterließ einen Steinbrocken und ein Vermächtnis. Herbert Böhme hinterließ eine mutige Tat. Die Unbekannten hinterließen einen Engelsarm in einem Lapidarium. Ich verließ die Hohe Straße. In meiner Tasche steckte ein Sonnenblumenkern, hart und schwarz wie ein winziger Stein. Ein Fragment für die Zukunft.

*Update 2024:

Die Zionskirche in Daten und Fakten ein Tanz der Geschichte.

* **Stiftung & Bau (1896-1912):** Der katholische Fabrikant Johann Hampel stiftete testamentarisch 750.000 Mark für den Bau einer evangelischen Kirche in der Dresdner Südvorstadt, mit der Auflage einer Fünfjahresfrist und seiner Beisetzung dort. Nach provisorischer Grundsteinlegung 1901 wurde die Kirche nach Plänen von Schilling & Graebner als moderner Jugendstil-Zentralbau mit 1050 Plätzen errichtet und 1912 geweiht. Ihre Orgel war die erste Sachsens mit elektrischer Traktur. * **Zerstörung & Neubeginn (1945-1982):** Beim Luftangriff am 13. Februar 1945 brannte die Kirche völlig aus. Die Gemeinde nutzte ab 1956 eine Baracke im Hof. Im Tausch gegen die Ruine erhielt sie ein neues Grundstück, wo 1981/82 mit schwedischer Hilfe die neue Zionskirche an der Bayreuther Straße erbaut wurde. * **Das Lapidarium (ab 1985):** Die Stadt Dresden übernahm die Ruine. Seit 1985 dient sie als zentrales städtisches Lapidarium. Hier werden rund 7.100 gerettete Architekturfragmente aus dem zerstörten Dresden gelagert, archiviert und wissenschaftlich erfasst. Die Ruine ist nicht öffentlich zugänglich.

Mit einem Hauch von Nostalgie und dem sonnigen Lächeln der Sonnenblumen,
Ihr Forscher nach verlorener Zeit, vergessenem Stein 74 und Entdecker der geheimnisvollen Lapidarien in der alten Zionskirche.

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*Der geneigte Leser verzeihe dem Erzähler die ehrfürchtige Vernachlässigung einigerrmodernen Koordinaten, die kein Stein kennt. Straßennamen sind launische Geschöpfe, beugten sich Diktaten, Moden und Systemen. Was heute als Navigationspunkt dient, war gestern vielleicht ein politisches Versprechen oder ein vergessenes Feld. Wir folgen hier einer tieferen Geografie, deren Landkarte aus Jahreszahlen im Sandstein, aus Schatten an Backsteinwänden und den stillen Abkommen zwischen wild wucherndem Grünzeug und beharrlichem Grau gezeichnet ist.

Quellenangaben:
Inspiriert von geheimnisvollen alten Steine und dem Raunen vergangner Zeiten aus der Zionskirche.

Liste der Weichbildsteine in Dresden – Historische Grenzmarkierungen
Stadtarchiv Dresden (Hrsg.): Testament und Stiftungsakte von Johann Hampel, 1896. Signatur: STADT/HA/1896-123.
Schilling, Richard & Graebner, Rudolf: Die Zionskirche zu Dresden. Ein Erläuterungsbericht. In: Deutsche Bauzeitung, 47. Jahrgang, Nr. 12, 1913, S. 89–94.
Landesamt für Denkmalpflege Sachsen: Kriegsverluste und Bergung von Baudekor in Dresden – Dokumentation 1945–1955. Dresden, 1960.
Ev.-Luth. Zionskirchgemeinde Dresden (Hrsg.): Festschrift zur Einweihung der neuen Zionskirche an der Bayreuther Straße. Dresden, 1982.
Landeshauptstadt Dresden, Amt für Kultur und Denkmalschutz: Konzept und Inventarliste des Zentralen Lapidariums in der Ruine der Zionskirche. Internes Verwaltungsdokument, 1994/1996.
Förderverein Zionskirche Dresden e.V.: Chronik der Zionskirche. Von der Hampel-Stiftung zum Lapidarium. Online-Publikation. URL: https://www.zionskirche-dresden.de/geschichte (letzter Zugriff: 15. Oktober 2023).
Sächsisches Hauptstaatsarchiv Dresden: Pfarrerverzeichnis und Gemeindeprotokolle der Zionskirche 1912–1945. Signatur: 10872 Ev.-Luth. Kirchenbezirk Dresden-Süd.
Die Dresdner Weichbildgrenze – Geschichte und Verlauf
Meyers Konversations-Lexikon, 3. Auflage 1874-1888
Wikipedia – Die freie Enzyklopädie

Stadt Dresden: Das Lapidarium in der Zionskirche
Deutsche Digitale Bibliothek: Dokumente zur Zionskirche Dresden
Gesellschaft für Kirchliche Baukultur: Zionskirche Dresden

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Die Schatten der

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