Dresden

Spaziergänge + Wanderungen

Märchenzauber, süßer

Nun dünkt's mich fast ein süßer Traum; vorm Haus der alte Lindenbaum, die alte Sehnsucht in der Brust nach Märchenzauber, Liebeslust und rings die Welt im Dämmerschein und ich […] Mehr lesen

Mehr lesen

Grenze von Strie

Das einstmalige slawischen Platzdorf Striesen wurde 1350 erstmals als Stresen urkundlich als, Dorf des Streza, genannt. Der Kern des Dorfes Streza befand sich nördlich der […] Mehr lesen

Mehr lesen

Reichtümer, Hoheit und

Ungerührt von Annens Tränen Sieht der Vater ihren Schmerz, Und, um seinem Geiz zu frönen, Martert er der Tochter Herz. Um Reichtümer, Hoheit und Macht zu erreichen, Mag immer […] Mehr lesen

Mehr lesen
mit Panorama Unterwegs in Dresden Panorama historisch und modern Daten Bruecke Panorama Dresden Europa USA Asien

Internet-Magazin für Tourismus, Service, Handwerk, Handel, Industrie...

Ein Junge, ein Fahrplan, geheimnisvolle Straßenbahnschienen, eine Krone aus Gold über dem Tor der Zeit.

Die Karte im Verkehrsmuseum.

Es begann an einem verregneten Nachmittag im Verkehrsmuseum am Jüdenhof. Der Junge war allein, was selten vorkam. Zwischen den Vitrinen und den alten Fahrzeugmodellen entdeckte er eine eingerahmte Karte, vergilbt und mit tintenschwarzen Linien, die sich durch ein Dresden zogen, das auf irgendeine Art bekannt und doch fremd wirkte. Die Karte war nicht beschriftet wie die anderen. Kein Titel, keine Jahreszahl. Nur eine Zeile auf der Rückseite, kaum sichtbar: „Fahrplan für Reisende mit offenen Augen“. Der Junge runzelte die Stirn, empfand ein Kribbeln in den Fingerspitzen. Er drehte sich um, das Museum war auf einmal leerer wie vorher. Kein Lärm von Schulklassen, kein Rattern aus dem Medientisch. Nur das dumpfe Ticken der großen Uhr im Eingangsbereich. Er trat hinaus, es hatte aufgehört zu nieseln, und die Stille war vollkommen. Draußen, lagen unvermittelt Schienen im Pflaster, vor dem Museum stand eine Straßenbahn. Alt. Verflixt alt. Massiv. Lackiert in rot/weiß. Wae die einem historischen Film entsprungen? Sie war nicht dort, wie er gekommen war. Schienen gab es da bisher auch nicht. Niemand stieg ein. Niemand stieg aus. Die Türen waren offen.

Die unheimliche Straßenbahn

Der Junge zögerte nur einen Moment, dann stieg er ein. Der Innenraum war sauber, aber roch nach Öl, Holz und einer Zeit, die längst vergangen war. Keine Anzeige, kein Fahrer. Die Sitze aus Holz, die Fenster leicht beschlagen. Als er sich setzte, schlossen sich die Türen mit einem leisen quietschend. Die Bahn ruckte an, lautlos, wie auf Samt. Draußen flimmerte das Bild der Altstadt, als würde ein altes Foto zum Leben erwachen. Sie fuhr durch die Augustusstraße, an den gemalten Fürsten vorbei, die vom Wandbild aus auf ihn herabblickten. Dann weiter zum Schloßplatz. Die Fassaden wirkten vertraut und fremd zugleich, als wären sie aus einer anderen Epoche ausgeschnitten. Als sie die Sophienstraße erreichten, wurde das Licht blasser, die Geräusche gedämpfter. Der Junge stand auf, aber es gab keinen Knopf, keine Klingel. Die Bahn hielt von selbst. Er trat hinaus. Kein Wind. Keine anderen Passanten. Hinter ihm verschwand die Bahn wie im Dunst aufgelöst. Keine Schienen mehr. Kein Zeichen, dass sie je da gewesen war. Vor ihm: der Postplatz, leer, aber erwartungsvoll. Und irgendwo in der Ferne,ein dumpfes Poltern. Räder. Hufe. Menschen in langen Mänteln, Hüte, keine Handys, keine Autos, nur Pferdegeruch und der Hall von Schritten.

Ankunft am Postplatz

Der Junge trat auf den Platz hinaus, der sich vor ihm ausbreitete wie eine Bühne. Der Postplatz wirkte größer als sonst, leerer, aber nicht tot. Die Gebäude standen still, als hielten sie den Atem an. Kein Bus, keine Touristen, keine Straßenbahn. Nur das Pflaster unter seinen Füßen, das glänzte, vom Regen gerade erst gewaschen. Er blickte sich um. Die Fassaden düster, und der Wind wehte ihm Papierfetzen vor die Füße. Einer davon war ein Fahrplan alt, brüchig, mit Linien, die längst nicht mehr fuhren. Darauf: ein Ziel. Zwinger. Kronentor. Er folgte der Richtung, die der Plan andeutete. Und dann erhaschte er einen Blick auf die Brücke. Hölzern schmucklos, über einen dunklen, nassen Wallgraben führend. Da, ein Krachen, ein Japsen aus der Zeit. Die Luft wurde schwer. Und dann, kam eine Kutsche. Sie erschien aus dem Nichts, schoss quer über den Platz, gezogen von 4 schwarzen Rappen, das Holz ächzend, die Räder spritzten Wasserreste aus den Fugen des Pflasters. Der Junge sprang zur Seite, sein Herz hämmerte. Die Kutsche raste über die Wallgrabenbrücke, verschwand hinter dem Kronentor, im Zwinger, ebenso unvermittelt, wie sie gekommen war. Kein Fahrer. Kein Ziel. Nur das Gefühl, dass es ihn fast erwischt hätte.

Durch das Kronentor in den Zwinger

Der Junge stand still, der Atem kurz, das Herz im Hals. Die Kutsche war verschwunden, aber die Geräusche ihres Laufs hallten in seinem Kopf nach. Vor ihm erhob sich das Kronentor, wie ein steinerner Wächter in barocker Rüstung, gekrönt von vier vergoldeten Adlern, die über einer zwiebelförmigen Kuppel wachten. Sie trugen die goldene Krone Polens, ein stummes Zeichen für die königliche Würde Augusts des Starken. Die Szene wirkte eingefroren, hatte jemand Geschichte in Stein gegossen und dann vergessen, sie wieder zu erwecken? Kein Mensch weit und breit. Nur das Plätschern von Wasser, irgendwo hinter dem Tor. Er trat über die Wallgrabenbrücke, die unter seinen Füßen knarrte. Woran erinnerte sie sich? Der Boden war holprig, doch die Luft da schien anders zu schwingen, dichter, fast elektrisch. Er durchschritt das Kronentor, es wurde kühler. Im Inneren des Zwingers, kein Souvenirstand, kein Konzertflügel, keine Stimmen. Nur Springbrunnen, Mauern, Statuen, Porzellanglocken, reglos in der Dämmerung.

Der stumme Wächter

Der Zwingerhof lag in unnatürlicher Stille, der Junge lief die ersten Schritte auf dem sandigen Weg. Das Kronentor war hinter ihm. Unvermittelt registrierte er einen Luftzug, nicht vom Wind, etwas hatte sich bewegt, wo nichts sein durfte. Zwischen den Sandsteinfiguren, halb versteckt hinter einem Springbrunnen, entdeckte er die Statue. Der barocke Engel war kaum größer wie er selbst, mit einem traurigen Gesicht und Flügeln, die in unnatürlichen Winkeln abbrachen. Moos wucherte in den Rissen des Sandsteins. Etwas an dem leer blickenden Gesicht zog ihn sibyllinisch an. Seine Finger berührten den Sockel, er registrierte eine Vibration, die durch seinen ganzen Körper lief. Dann begann das Glockenspiel. Kein sanftes Geläut, sondern ein ruckartiges, fast mechanisches Spiel, das von den Porzellanglocken am Glockenspielpavillon herüberklang. Die Melodie war seltsam vertraut, ein simples Kinderlied, aber in einem Dur-Dispositiv, das fremd und doch bekannt klang. Der Junge erkannte es: „Büblein, Büblein, steh einmal um“ aus dem Dresdner Kinderliederbuch von 1782, das er in der Schule gehört hatte. Die Schatten zwischen den Arkaden fingen an zu tanzen. Erst vermutete er Lichterspiele, doch dann formten sie sich zu Gestalten, durchscheinend wie Rauch, aber deutlich in ihren Konturen. Da war eine Dame mit Reifrock und Fächer, ein Soldat mit Zopf und Säbel, eine Magd mit Holzeimer. Sie bewegten sich nicht auf ihn zu, sondern wiederholten immer dieselben Handlungen, wie in einer unsichtbaren Schleife gefangen. Dann bemerkte er das Mädchen. Sie stand abseits der anderen, etwa zwölf Jahre alt, in einem zerrissenen blauen Kleid. Ihre bloßen Füße schwebten einen Zentimeter über dem Boden. Anders wie die anderen schien sie ihn zu sehen. Langsam streckte sie eine Hand aus. In ihrer schmutzigen Handfläche lag ein sächsischer Taler, blank poliert, mit dem strengen Profil Augusts des Starken. Mitten durch die Münze verlief ein perfekt rundes Loch. Er griff zögernd zu, die Münze war eiskalt. In dem Moment, seine Finger berührte das Metall, wandelte sich das Konterfei auf der Münze, und zeigte auf einmal sein eigenes Gesicht. Der Junge erstarrte. Das Mädchen lächelte traurig und legte einen Finger auf die Lippen. Dann lösten sich alle Gestalten auf wie Zucker in Wasser. Nur das Glockenspiel spielte noch eine Weile weiter, ehe es abrupt abbrach. In seiner Hand wurde die Münze warm. Durch das Loch sah er zum Himmel, doch statt blau erschien er ihm jetzt violett, wie durch ein Prisma betrachtet. Irgendwo im Zwinger klirrte eine Scherbe. Der Junge steckte den Taler ein und lief weiter, immer mit dem Gefühl, dass ihm jemand zwischen den steinernen Muschelornamenten folgte.

Die verborgene Bibliothek

Er lief weiter, zum nordöstlichen Flügel, den sonst niemand betritt. Dort, wo das letzte Licht sich verfängt, entdeckte er eine schmale Tür, halb verborgen im Schatten eines Brunnenbeckens beim Nymphenbad. Auf dem Türknauf, ein Zeichen. Kein Wappen, kein Logo, eine Spirale, gezeichnet mit Kreide. Er zögerte. Dann legte er die Hand darauf. Die Tür öffnete sich lautlos. Die Tür schwang auf, ohne Widerstand. Hatte sie nur auf ihn gewartet? Dahinter lag ein schmaler Gang, in dem das Licht sich veränderte. Nicht heller. Aber unstet. Die Wände waren aus Sandstein, kühl und trocken, doch sie wirkten lebendig, ein Luftzug, sie atmeten äußerst sacht. Der Junge lief langsam, fast ehrfürchtig, weiter, vorbei an eingelassenen Nischen, in denen steinerne Gestalten hockten, wie schlafende Wächter. Dann öffnete sich der Gang zu einem Raum. Groß, still, vollkommen rund. Eine Halle, unter dem Zwinger, aus einer anderen Zeit. Regale zogen sich in Spiralen nach oben, aus dunklem Holz, schwer und duftend. Bücher standen darin, unbeschriftet, in Leder gebunden, oder in Tuch, mit Pergamentblättern. Kein Laut. Kein Staub. Nur die Präsenz von Jahrhunderten. In der Mitte des Raums, ein Lesepult, darauf ein einziges Buch. Es war aufgeschlagen, aber die Seiten leer. Wie er sich näherte, erschienen Zeilen, langsam, in Tinte, die sich aus dem Papier selbst bildete. Der Text sprach ihn direkt an. „Du hast das Kronentor durchquert. Du suchst, was verborgen blieb. Doch wer Fragen stellt, muss auch antworten können.“ Der Junge hielt inne. Hinter ihm fiel die Tür ins Schloss. Kein weiteres Geräusch, und doch erkannte er, jetzt gibt es kein Zurück.

Das Buch der Zeitfenster

Er stand vor dem Lesepult, das Buch vor sich, offen, wartend. Die Schrift darauf entstand in Echtzeit. Wörter flossen aus dem Papier, nicht wie geschrieben, sondern wie erschienen. „Du trägst den Plan. Die Linie ist geöffnet. Willst du sie betreten?“ Der Junge blickte auf die Karte, die er noch immer bei sich trug. Die Linien darauf hatten sich verändert. Einige leuchteten schwach. Eine führte zurück zur Augustusstraße, eine andere wand sich nach Süden, in verschlungene Viertel, deren Namen er nie gehört hatte. Das Buch begann sich zu bewegen. Nicht die nur Seiten, der ganze Raum. Das Licht drehte sich langsam, und die Regale rückten weiter auseinander, der Raum veränderte sich. Dann erschienen Öffnungen in der Wand. Keine Gänge, keine Türen, Fenster. Doch wenn man hindurch sah, war da keine Außenwelt. Es waren Szenen. Zeiträume. Menschen, die sich bewegten, sprachen, lachten. Frauen mit Korb und Hut. Soldaten mit verstaubten Uniformen. Straßenbahnen mit offenen Plattformen. Das Buch flüsterte. „Jede Linie ist ein Weg. Jeder Weg eine Entscheidung. Du darfst eintreten. Doch du wirst Spuren hinterlassen.“ Der Junge trat an eines der Fenster heran. Ein leichter Sog erfasste ihn. Dann, ein Hauch. Und urplötzlich stand er wieder draußen, im Licht. Doch nichts war wie zuvor. <-- Kapitel 6.5: Die Mechanikerin der Zeit -->

Die Mechanikerin der Zeit

Der Sog riss ihn durch das Zeitfenster. Kein sanfter Übergang, ein Ruck, er wurde von einer verborgenen Kette gezogen. Er landete knapp auf den Füßen, federten den Aufprall ab. Der Raum um ihn herum summte. Vor ihm thronte ein gigantisches Räderwerk aus Messing und Ebenholz. Zahnräder, so groß wie Wagenräder, griffen ineinander. Pendel schwangern im Takt eines unsichtbaren Metronoms. Die Luft roch nach Öl und verbranntem Vanilleholz. „Du bist im Getriebe hängen geblieben.“ Die Stimme kam von einer kleinen Gestalt hinter der Werkbank. Eine Frau, ihr Gesicht von feinen Narben durchzogen, drehte sich ihm zu. Ihre Augen, milchig weiß, sahen trotzdem alles. „Das passiert, wenn man ohne Fahrplan durch Zeitfenster springt.“ Ihre Finger glitten über ein Miniaturmodell der Dresdner Altstadt. Winzige Straßenbahnen zuckelten durch die winzigen Straßen. Sobald sie eine herausnahm, erlosch irgendwo in der Ferne ein Licht. Der Junge öffnete den Mund, doch sie hob warnend die Hand. „Nein. Keine Fragen. Jedes falsche Wort verändert hier die Zahnradstellung.“ Sie deutete auf ein kompliziertes Uhrwerk an der Wand. Die Zeiger drehten sich rückwärts, vorwärts, blieben stehen. Urplötzlich zuckte eines der kleinen Zahnräder. Die Frau erstarrte. „Sie haben dich gefunden.“ Ihre Stimme wurde scharf. „Die Schattenfahrer. Sie folgen jedem, der ihre Linien kreuzt.“ Bevor er protestieren konnte, gab sie ihm die sächsische Münze zurück, das Loch in der Mitte glühte jetzt rot. „Das ist kein Taler. Das ist dein Kontrollstempel. Er zeigt an, wann du gehen musst.“ Das Metall brannte in seiner Hand. Die Frau packte ihn an den Schultern. „Merke dir: Die alte Straßenbahn fährt nur in einer Richtung. Aber du...“ Sie drehte ihn abrupt um, in Richtung des pulsierenden Lichts. „...du musst gegen die Zeit laufen!“ Ein Stoß, und er fiel rückwärts ins gleißende Weiß.

Rückkehr durch das Fenster

Kein Sprung. Kein Sturz. Kein Lichtblitz. Sanfte Hände schoben ihn zurück in die Gegenwart. Er stand im Zwingerhof unter freiem Himmel. Das Kronentor ragte hinter ihm auf, reglos, monumental. Die Bibliothek hinterließ keine Spuren. Nur die Karte in seiner Jackentasche hatte Gewicht gewonnen. Ihre Linien pulsierten mattblau, lebendige Adern unter dem Papier. Touristen strömten durch den Hof. Kameras klickten. Kinder lachten. Die geisterhafte Kutsche fehlte. Die alte Straßenbahn blieb verschwunden. Tief in seinem Ohr summte das Echo der Räder. Seine Schritte hallten über die Wallgrabenbrücke. Keine Wassertropfen glänzten auf dem Geländer. Kein unsichtbarer Verfolger atmete hinter ihm. Moderne Oberleitungen der Jetztzeit glänzten über der Sophienstraße. Eine Straßenbahn der Gegenwart näherte sich, elektrisch, pünktlich, trotzdem fremd. Am Jüdenhof drehte er sich ein letztes Mal um. Eine Schulklasse tobten im Foyer des Verkehrsmuseums. Die Uhr tickte ihr mechanisches Lied. Er zog die Karte hervor. Neue Linien war hinzugekommen. Sie endeten im Nichts. Aber sein Name stand am Anfang. Seine Finger falteten das Pergament. Er atmete tief, lächelte. Und ging los.


Mit aufrichtiger Neugier und einem kleinen Funkeln aus der Vergangenheit,
Ihr Flaneur durch die Falten der Zeit zwischen Geschichte und Geisterschienen.

uwR5


*Der geneigte Leser möge verzeihen, dass in dieser Erzählung Realität und Erinnerung sich so ungefragt die Hand geben. Wer klare Trennlinien sucht, wird sie hier kaum finden, Dresden denkt nicht in Schwarz und Weiß, sondern in Schattierungen aus Sandstein, Wasserspiegelungen und vergilbtem Fahrplanpapier. Und so darf auch diese Geschichte mehr fragen als erklären, mehr andeuten als belehren. Denn manchmal genügt ein leises Geräusch auf altem Pflaster, um alte Zeiten wachzurufen.

Quellenangaben:
Inspiriert von einem vergilbten Fahrplan, der mehr wusste als Google Maps.
Verkehrsmuseum Dresden
Wikipedia: Dresdner Zwinger
DVB – Historie der Dresdner Straßenbahn
Der Sagenschatz des Königreichs Sachsen,

Meyers Konversations-Lexikon 3. Auflage 1874 - 1884
Wikipedia – Die freie Enzyklopädie

weiterlesen =>

Die wahre Glü

Das ist wohl nicht das größte Gut, Ein neues Kleid, ein neuer Hut, Der hohe Rang, die goldne Dose! Der Hirt ist glücklicher auf Moose, Als du bei vollbesetztem Tisch, Bei Torten und mehr lesen >>>

Und der Krieger signalisirte

Es sind Adler, rief Kennedy aus, nachdem er sie mit dem Fernglase recognoscirt hatte, prächtige Vögel, deren schneller Flug dem unsrigen gleichkommt. Der Himmel schütze uns mehr lesen >>>

Ich kann ohne dich nicht

Ich liebe dich mehr als alles andere auf der Welt. Also bring dich nicht um. Wenn man sich selbst als Individuum betrachtet, ist der Tod eines Tieres oder des mehr lesen >>>

Aber, ach, du

allmächtiger Herr im Himmel, was wird die Schwester sagen! Was wird sie sagen? Er muß ja gekommen sein, – du mußt ihn verfehlt haben! Er sprang ans mehr lesen >>>

Sehnsucht und Mitge

Von Sehnsucht und von Mitgefühl erfüllt, Wird niemals dich mein Geist verlassen, Er würde dich auch nacht- und sturmumhüllt Mit liebender mehr lesen >>>

Zusammenstoße am

Ein Mann von hohem Verdienste, energisch, geschickt und bereit zu Allem, voller Gedanken, durch die ganze Welt gereist, Soldat und mehr lesen >>>

Wustrau am Ruppiner See

Wustrau liegt an der Südspitze des Sees. Der Boden ist fruchtbar, und wo die Fruchtbarkeit aufhört, beginnt das Wustrausche mehr lesen >>>

Sterbelied der kranken We

Ein Sterbelied der kranken Welt - und morgen fegt der Sturm das Feld, Und morgen deckt den Hag der Schnee . . . mir mehr lesen >>>

Wenn der Nebel sich über den

Die Stille liegt schwer über Millfield. Kein Windhauch regt sich, kein Vogel durchbricht das dichte Grau, mehr lesen >>>

Liebes Liebchen

Warum scheint denn die Sonne auf die Au so kalt und verdrießlich herab? Warum ist denn die Erde mehr lesen >>>

unterwegs in Sachsen,

Infoportal für Ausflugsziele und Sehenswürdigkeiten. Der Freistaat Sachsen, mit der mehr lesen >>>

Trug und Täuschung

Wen falscher Schimmer blendet, dem wird des Truglichts Strahl Zur Qual die mehr lesen >>>

Löbtau und die 600

Wernerstraße, Lübecker Straße zum Lerchenberg. An der Mauer ist mehr lesen >>>

O laßt uns noch den Glauben

Noch tagt es nicht, noch strahlt das Licht Des schönsten mehr lesen >>>

Dieser leicht erkennbare

Ingenieur schon hingereicht die Natur dieses mehr lesen >>>

Frühlingslust mein

Und doch - der Mai steht vor der mehr lesen >>>

Kein Weg heiteres Glü

Als an Lenz und Morgenröte mehr lesen >>>

Dann aber kommst du wieder zu

damit ich dir mehr lesen >>>

Saalfeld, Gräfenthal,

Der mehr lesen >>>



Nutze die Zeit für Informationen aus dem Internet.

Wanderung durch eine Nacht Der Sonntagabend stirbt in Dresden einen langsamen, nassen Tod, als sich ein einsamer Spaziergänger auf den Weg über das Blaue Wunder macht. Sein Ziel ist nicht das berühmte Schloss Pillnitz, sondern das, was darüber thront, eine künstliche Ruine aus dem 19. Jahrhundert, eine […]
Das Haus gegenüber kennt Die Straße schlief nie wirklich. Selbst um drei Uhr morgens, wenn der letzte Nachtbus schon längst durchgerattert war, blieb etwas wach. Ein Flüstern, das zwischen den alten Mietshäusern hing, im Dachgebälk, ein Kratzen an Kellerwänden. Doch seit jenem Oktoberabend, an dem die […]
Eine klimakatastrophische Dresden, Silvester. Ein unerschrockener Spaziergänger trotzt den warnenden Vorhersagen von Sturmböen und macht sich auf den Weg durch die Innere Neustadt in Dresden. Doch das erwartete Eis blieb aus, ersetzt durch eine unnatürliche, schwere Wärme, die an der Haut klebt wie ein […]

Informatik, systematische Darstellung, Speicherung, Verarbeitung und Römhild, Königsberg, Themar, Behrungen, Hof Milz

Römhild,

Linie Römhild, gestiftet von Heinrich, Ernsts des Frommen viertem Sohne; auf seinen Antheil kamen die Städte und Ämter Römhild, Königsberg, Themar, Behrungen, Hof Milz und die heimgefallnen Echterschen Lehen, von denen er jedoch 1683 das Amt Königsberg seinem Bruder, dem […]

Informatik, systematische Darstellung, Speicherung, Verarbeitung und Euro-Agentur

Euro-Agentur

Die Euro-Agentur bietet eine große Auswahl an Hotels, Gaststätten, Pensionen und Ferienwohnungen in Dresden - Sachsen - Sachsen - Deutschland - Europa - Touristisch versteht sich die Urlaubsregion Teutoburger Wald als über den reinen Höhenzug des Teutoburger Waldes […]

Informatik, systematische Darstellung, Speicherung, Verarbeitung und Am Felsen zerbrochen war die Woge

Am Felsen

Auf ewig nun von allem abgeschieden, was hier das Herz in süßer Wollust regt, getrennt von den Geliebten, die hienieden vergebne Sehnsucht, langes Weh bewegt, schien matter Traum dem Todten nur beschieden, ohnmächtiges Ringen nur ihm auferlegt. Zerbrochen war die Woge des […]